Смерти вопреки (1990)

Калифорния. Там, где солнце бьёт в глаза, а тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Мейсон Сторм — детектив, который слишком много знал. Или, может, слишком мало, чтобы вовремя остановиться. Его... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Политик, который давно забыл, что такое совесть, и его люди. Они решили, что Мейсон — проблема. Проблема, которую нужно устранить.

Но они ошиблись. Они оставили его на грани. На краю. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Семь лет. Семь лет он провёл в коме, в каком-то старом доме, где запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с лекарствами. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Пробуждение. Не сразу. Сначала — звуки. Шёпот. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он открыл глаза, и мир вернулся. Но не тот мир, который он знал. Этот был другим. Жестче. Острее.

Его помощница — она была рядом всё это время. Не просто сиделка. Она стала его... нет, скорее, его тенью. Наставницей. Она знала, что он не сдастся. И он не сдался. Тренировки. Изнурительные, до боли. Стрельба. Каждый выстрел — как удар молотка по наковальне. Бой. Каждое движение — как будто он заново учился ходить.

И ещё... древние практики. Восточная медицина. Травы, которые пахли так, будто их собрали на краю света. Энергия. Она возвращалась. Медленно, но верно.

Месть. Это слово висело в воздухе, как туман над утренним пляжем. Он не говорил о ней вслух. Но она была. Всегда.

Что-то осталось недосказанным. Что-то, что он сам ещё не понял. Или, может, не хотел. Вы чувствуете это?

Тени пляшут. Солнце бьёт в глаза. И Мейсон Сторм идёт. Вперёд.