Скиф (2018)

Лютобор стоял на краю степи, где ветер гудел, как голодный зверь. Нет, не гудел — скорее, выл, вырывая из земли клочья сухой травы. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Куница, его пленный, а теперь — странный союзник, шагал чуть позади, словно тень, которую не оторвать. Его глаза, холодные, как зимнее небо, то и дело скользили по горизонту. Что он искал? Или кого? Лютобор не спрашивал. Некоторые вопросы лучше оставить без ответа.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Даже шаги стали глухими, словно земля перестала быть землёй. Лютобор почувствовал запах — старый, как сама степь. Пахло дымом, но не костровым, а чем-то древним, словно время само начало тлеть. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли дальше, и тени вокруг них плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Лютобор усмехнулся этой мысли, но тут же спохватился. Смех здесь был неуместен. Куница, кажется, заметил. Его взгляд стал ещё тяжелее, словно он взвешивал что-то в уме. Или кого-то.

— Ты знаешь, куда идём? — спросил Лютобор, больше чтобы нарушить тишину, чем из-за реального интереса.

Куница молчал. Потом кивнул, но это был не ответ, а скорее... признание. Признание чего? Лютобор не стал уточнять. Иногда лучше не знать.

Они шли всю ночь. Утро встретило их холодным светом, который не грел, а лишь подчёркивал пустоту вокруг. Лютобор почувствовал, как под ногами земля стала мягче, словно степь решила их проглотить. Он остановился, прислушался. Тишина. Опять тишина. Но теперь она была другой — не ватной, а острой, как лезвие.

— Близко, — прошептал Куница, и Лютобор понял, что это не вопрос расстояния. Это было предупреждение.

Они продолжили путь, но теперь каждый шаг отдавался в груди, как удар сердца. Лютобор думал о семье. О том, что осталось позади. О том, что ждёт впереди. И о том, что между ними — эта степь, этот ветер, этот запах времени, которое уже не вернуть.