Ураган (1999)

Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Рубин стоял в углу, его кулаки сжаты, но не от злости — скорее, от привычки. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Толпа, бар, этот проклятый запах старой древесины, пахнущей временем и чем-то ещё — потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Рубин смотрел на свои руки, на эти руки, которые могли бы стать чемпионскими. Но теперь они были в крови. Не его, конечно. Но разве это важно?

Он вышел на улицу, и холодный ветер ударил в лицо, как оплеуха. Ночь была плотной, как чёрный бархат, но где-то вдалеке мерцали огни. Полиция? Возможно. Или просто фонари. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом суд. Потом тюрьма. Три пожизненных. Три. Как будто кто-то решил, что его жизнь стоит ровно столько. Рубин сидел в камере, и стены сжимались, как тиски. Запах сырости, металла, чего-то ещё — чего-то, что нельзя назвать, но можно почувствовать кожей.

Он писал письма. Много писем. Иногда ему казалось, что слова — это единственное, что у него осталось. Слова и тени. Тени, которые всё ещё плясали, как в тот вечер.

А потом... потом пришли они. Не полиция. Другие. Те, кто верил. Или просто хотел верить. Рубин смотрел на них, и в его глазах было что-то, что нельзя описать. Надежда? Нет, скорее, что-то другое.

И вот он снова на ринге. Не на настоящем, конечно. Но разве это важно?

Тени всё ещё пляшут. Но теперь они другие. Или это он изменился?

Вы тоже это чувствуете?