Макс Стил (2016)

Макс стоял на краю пустыря, где ветер гнал пыль кругами, будто пытаясь что-то нарисовать. Или стереть. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Его руки, его тело — всё будто перестало подчиняться привычным законам. Внутри что-то жгло, как будто кто-то поджег проводку, но вместо боли — странное, почти приятное тепло. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Воздух сгустился, стал тяжелым, словно его можно было потрогать. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, впитав всё, что могло быть услышано. И запах... запах старой древесины, пахнущей временем, смешанный с чем-то металлическим, как будто кто-то разогрел железо до предела.

Он увидел его. Нет, скорее, *это*. Стил. Не человек, не машина — что-то среднее, что-то, что не должно существовать. Его форма менялась, как будто он был сделан из жидкого света, но при этом ощущался... настоящим. Ты поймёшь, о чём я.

— Ты не готов, — сказал Стил. Или это был голос в голове Макса?

— К чему? — Макс сжал кулаки, почувствовав, как энергия пульсирует в кончиках пальцев.

— К тому, что ты можешь.

И тут всё завертелось. Макс почувствовал, как его тело... нет, не тело, а что-то глубже, что-то, что всегда было внутри, но спало, — начало просыпаться. Он... они... это было похоже на то, как будто кто-то включил свет в комнате, где ты никогда не был, но всё в ней кажется знакомым.

— Ты не один, — сказал Стил. Или это был сам Макс?

Тени снова задвигались, но теперь они были не врагами, а частью чего-то большего. Макс сделал шаг вперёд, и мир вокруг него изменился. Или это изменился он?

Вы тоже это чувствуете?