Роковое влечение (1987)

Дэн Галлагер. Адвокат. Семьянин. Человек, который, казалось, держал свою жизнь в руках, как стакан с вином — крепко, но без лишнего напряжения. Бэт, его жена, с её улыбкой, которая напоминала утро после дождя. Дочь, чей смех был похож на звон колокольчика, случайно задетого ветром. Всё было... правильно. Или нет? Нет, всё-таки правильно. До того дня.

Алекс. Новая сотрудница. Она вошла в его жизнь, как сквозняк в открытое окно — незаметно, но ощутимо. Сначала это было просто... внимание. Взгляд, который задерживался чуть дольше, чем нужно. Слова, которые звучали как комплимент, но с лёгким привкусом чего-то ещё. Дэн... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не сразу, конечно. Сначала он даже не заметил, как это случилось. А потом... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он чувствовал её дыхание на своей коже, запах её духов — что-то сладкое, но с горьковатым оттенком, как перезрелый плод. И её руки... холодные, но не от температуры. От чего-то другого. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом она перерезала себе вены. Не глубоко, но достаточно, чтобы кровь потекла. Он бинтовал её руки, дрожа, как будто это были не её вены, а его собственные. Она смотрела на него, и в её глазах было что-то... нет, не безумие. Что-то хуже. Что-то, что заставляло его кожу покрываться мурашками, даже когда он уже был дома, в своей спальне, рядом с Бэт.

Алекс не отпускала. Она звонила. Писала. Появлялась. Как будто она была не человеком, а тенью, которая прилипла к нему. Он пытался оторвать её, но она... нет, она не отрывалась. Она впивалась. Глубже. Ты знаешь, как это бывает? Когда что-то, что должно быть простым, становится сложным. Когда что-то, что должно быть временным, становится постоянным.

И теперь он сидит в своём кабинете, смотрит на телефон и ждёт. Не звонка. Нет. Он ждёт... чего-то другого. Чего-то, что он не может назвать. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с запахом его страха. Он знает, что это не конец. Это только начало. Или нет? Нет, это точно начало.