Шпионские игры (2001)

Натан Мьюир сидел в своём кабинете, уставившись на часы. Последний день. Последний час. Последние минуты. Он уже чувствовал себя чужим в этом месте, как будто его тело ещё здесь, а душа уже где-то далеко — на пляже, с бокалом чего-то холодного. Но потом это случилось. Звонок. Голос на другом конце провода был сдержан, почти механический, но Мьюир уловил нотку... нет, не тревоги. Скорее, сожаления. Том Бишоп. Китай. Тюрьма. Смертный приговор.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Власти. Мьюир знал, как это работает. Том был слишком ценным, чтобы его просто так отдать, но и слишком опасным, чтобы оставить в живых. Игра в кошки-мышки, только мышь уже в клетке. Натан почувствовал, как в горле застрял ком — не страх, нет, что-то другое. Гнев? Или, может, стыд? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Мьюир закрыл глаза, вдыхая запах старой древесины, пахнущей временем. Его кабинет, его крепость, его тюрьма. Сколько лет он провёл здесь, строя планы, которые потом рушились, как карточные домики? Сколько раз он смотрел в глаза смерти, чувствуя её холодное дыхание на своей шее? Но сейчас всё было иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Он знал, что делать. Нет, не знал. Но чувствовал. Как в том анекдоте про Штирлица — иногда нужно просто начать, а план появится сам. Мьюир взял телефон, набрал номер. Голос на другом конце был знакомым, но чужим. «Ты уверен?» — спросили его. Он не ответил. Что можно сказать, когда всё уже решено?

Он вышел из здания, не оглядываясь. Воздух был густым, как суп, но он шёл вперёд, чувствуя, как земля под ногами становится твёрже с каждым шагом. Том ждал. И Мьюир не мог его подвести. Не сейчас. Не в последний раз.

Но что-то всё равно не сходилось. Как будто в этой истории не хватало одного кусочка. Или, может, он просто не хотел его видеть.