13 (2009)

Винс никогда не думал, что его жизнь свернёт в эту сторону. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, как будто кто-то переключил рычаг на рельсах. Сначала это была просто шутка, азарт, адреналин — как в том анекдоте про Штирлица, где всё начинается с невинной фразы, а заканчивается катастрофой. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которая обволакивает всё вокруг. Винс чувствовал, как его ладони скользят по рукоятке револьвера, холодной и шершавой, как будто её только что вытащили из морозной воды. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом страха. Или это был пот?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда всё уже давно вышло из-под контроля. Винс смотрел на тринадцатый номер, который лежал перед ним, как проклятие. Удачный? Нет, скорее, зловещий. Курок уже был заряжен, и каждый щелчок, каждый выстрел отзывался в его голове, как удар молотка.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он не знал, что хуже: звук выстрела или тишина после. Каждый раз, когда барабан проворачивался, шансы на выживание таяли, как снег на раскалённой сковородке. Но желание жить... оно только росло, как огонь, который раздувают ветром.

И всё же, даже если ты окажешься победителем, это не гарантирует тебе жизни. Потому что в этой игре победа — это лишь отсрочка. А за дверью уже ждут другие.

Винс не знал, сколько времени прошло. Минуты? Часы? Время здесь текло иначе, как будто кто-то намеренно замедлил его ход. Он смотрел на свои руки — они дрожали, но не от страха. Нет, скорее, от осознания.

И тут он понял: игра никогда не заканчивается. Она просто продолжается.

А ты готов сделать следующий шаг?