С любовью, Саймон (2018)

Саймон шёл по школьному коридору, и тени от флуоресцентных ламп плясали на стенах — то ли как демоны, то ли как пьяные на субботней вечеринке. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, когда он увидел Мартина. Тот стоял у шкафчиков, держа в руках листок бумаги. Саймон узнал его сразу — это был тот самый листок, который он случайно оставил в библиотеке. Письмо. Его письмо. Там, где он писал о том, что никогда не говорил вслух.

Мартин улыбнулся. Не злорадно, нет, скорее как в том анекдоте про Штирлица — будто знал что-то, чего не знал никто другой. «Саймон, — начал он, — ты же не против помочь мне с Эбби?» Эбби. Самая... нет, не самая красивая, а та, чья улыбка казалась солнечным зайчиком на фоне серых будней. Саймон почувствовал, как воздух вокруг стал густым, как сироп. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Саймон согласился. Не потому, что хотел, а потому, что страх был сильнее. Страх, который пах старыми книгами и пылью, как та самая библиотека, где он впервые написал тому парню. Тому, кто стал его отражением в зеркале, но не в реальности.

Дни сливались в одно пятно. Саймон помогал Мартину, но каждый раз, когда он видел Эбби, ему хотелось крикнуть: «Это не я! Это не я!» Но он молчал. Молчал, как будто его голос растворился в этом ватном воздухе.

И вот однажды, когда он стоял у своего шкафчика, он почувствовал запах старой древесины, пахнущей временем. Это был его шкафчик, но почему-то он казался чужим. Как и он сам.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Саймон понял, что больше не может. Не может быть частью этой игры, где он — пешка, а Мартин — король. Но что, если король — это не Мартин? Что, если это он сам, просто ещё не понял этого?

Он закрыл глаза. Тени снова плясали, но теперь они казались не такими страшными. Или он просто привык к ним?

Конец. Или начало.