Последняя смена (2014)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с усилием. Она стояла у входа в заброшенный дом, и её рука дрожала на кобуре. Сообщение о помощи было странным, слишком странным: «Придите. Он здесь». Кто «он»? И почему именно она? Впрочем, это уже не имело значения. Она вошла.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, хаотично, без ритма. Пол скрипел под ногами, и запах старой древесины, пахнущей временем, заполнял ноздри. Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени. Или это были не тени? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Голос. Негромкий, но чёткий, как будто исходил изнутри её самой. «Выбор, офицер. Всегда выбор». Она обернулась, но никого не было. Только зеркало, старое, с потускневшей амальгамой. В нём она увидела себя, но не ту, что знала. Другую. Ту, которая могла бы быть, если бы... Нет, не будем об этом.

Часы тянулись. Или это минуты? Время здесь текло иначе, как в том анекдоте про Штирлица, где секунды превращались в вечность. Она нащупала дверь, но она была заперта. Или просто не хотела открываться. Пальцы скользнули по холодной ручке, и она почувствовала, как что-то липкое прилипает к коже. Кровь? Нет, слишком тёмное. Слишком густое.

«Выбор, офицер», — повторил голос. И она поняла, что это не просто слова. Это ловушка. Ловушка, сплетённая из её собственных страхов, из того, что она годами прятала в самых тёмных уголках души. Она закрыла глаза, но это не помогло. Тьма внутри была гуще, чем снаружи.

И тогда она сделала шаг. Вперёд. Или назад? Неважно. Главное — движение. Потому что стоять на месте значило сдаться. А она не могла. Не сейчас. Не в эту ночь.