Дневники принцессы 2: Как стать королевой (2004)

Миа стояла перед зеркалом, поправляя корону, которая всё время съезжала набок. Она... нет, скорее, корона казалась слишком тяжёлой для её головы. Или, может, это не корона, а мысли? Тишина вокруг. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, давящую. Она вздохнула, и её дыхание оставило на стекле мутный след, который тут же исчез. Как её решения. Как её уверенность.

Выбор кавалера. Это звучало так просто, как будто речь шла о выборе платья для ужина. Но это было не платье. Это был... символ. Или нет, скорее, это был ключ. К чему? К её будущему? К будущему Женовии? Она чувствовала, как запах старой древесины, пахнущей временем, заполняет комнату. Это был запах трона, запах истории, которая теперь лежала на её плечах. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она подошла к окну. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Миа улыбнулась этой мысли, но улыбка быстро соскользнула. Внизу, в саду, кто-то двигался. Он... нет, они. Они начали двигаться иначе, как будто знали, что за ними наблюдают. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она отвернулась, чувствуя, как холодный воздух касается её кожи, словно напоминая: время идёт.

Кавалер. Кто он? Кто он должен быть? Не просто человек, а... что-то большее. Не просто симпатия, а стратегия. Не просто сердце, а разум. Она закрыла глаза, представляя лица. Одно за другим. И вдруг поняла, что не может выбрать. Не потому, что не знает, а потому, что знает слишком много. Каждый выбор — это отказ. Каждый шаг — это потеря.

Миа открыла глаза. Зеркало снова перед ней. Корона всё ещё съезжает. Она поправила её, но на этот раз с улыбкой. Потому что поняла: это не корона тяжела. Это она стала легче. Или сильнее? Выбор кавалера — это не конец. Это начало. Или нет, скорее, это... продолжение. Продолжение чего? Продолжение её. Продолжение Женовии. Продолжение всего, что было, и всего, что будет.

Тени за окном снова задвигались. Она не стала смотреть. Вместо этого взяла перо и открыла дневник. Запах чернил, резкий и терпкий, напомнил ей о чём-то важном. О чём? Она не знала. Но записала это. Потому что иногда слова — это всё, что у нас есть. Или нет, скорее, это всё, что нам нужно.