Бесславные ублюдки (2009)

Они двигались по лесу, как тени. Нет, не тени — скорее, как призраки, которые знают, что их уже не остановить. Лес вокруг был густой, сырой, пахнущий прелой листвой и чем-то ещё — металлом, кровью, может быть. Или просто временем, которое здесь, в оккупированной Франции, словно застыло.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Раньше это была осторожность, почти паранойя. Теперь — что-то другое. Что-то, что заставляло их шаги становиться тяжелее, а взгляды — острее. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И в этой тишине они услышали его. Смех. Немецкий смех, резкий, как удар ножом.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только вместо музыки — треск веток под сапогами. Вместо света — тусклый отблеск луны, пробивающийся сквозь кроны.

Они шли на звук. Не потому, что хотели, а потому, что не могли иначе. Это было как в том анекдоте про Штирлица, только без шуток. Без шуток вообще.

И вот он — лагерь. Небольшой, но плотно упакованный людьми в серой форме. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то ещё. Кожей? Порохом? Или просто страхом, который витал в воздухе, как туман.

Они не говорили. Не нужно было. Взглядов хватило. Взглядов и того, что каждый из них держал в руках.

Тишина снова. Но теперь она была другой. Теперь она была их.

Или нет?

Кто-то из них — неважно кто — первым нажал на курок. И всё завертелось.

Тени снова плясали. Но теперь это были не демоны. Это были они.

Или это одно и то же?