Агент особого назначения (1-4 сезон)

Игнат Барабанов стоял у окна, затянутого пыльной марлей. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал в комнате. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, непробиваемую. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени за окном плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он провёл рукой по подбородку, ощущая шероховатость двухдневной щетины. В кармане пиджака лежал пистолет, холодный и тяжёлый, как будто вобрал в себя весь вес этой ночи. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Короткий, как выстрел. Голос на другом конце — безликий, словно вырезанный из старых аудиозаписей. «Они знают. Тысяча двести метров к северу. У тебя три минуты».

Игнат не стал спрашивать, кто «они». В его мире вопросы — роскошь, которую он себе не позволял. Он двинулся к двери, но остановился, почувствовав под ногами что-то липкое. Кровь? Нет, просто разлитый кофе. Как в том анекдоте про Штирлица. Улыбнулся себе, но тут же стёр улыбку. Не время.

На улице ветер нёс с собой запах гари и чего-то ещё — металлического, резкого. Он шёл быстро, но не бежал. Бег привлекает внимание, а внимание — это смерть. Тени снова зашевелились, но теперь они были ближе. Игнат почувствовал, как холодный пот стекает по спине, пропитывая рубашку. Он... нет, они уже здесь. Или почти здесь.

Тысяча двести метров. Три минуты. Время текло, как песок сквозь пальцы, но он знал — точность его спасёт. Или убьёт. Всё зависело от того, успеет ли он понять, что происходит. А понять было нечего. Только запахи, тени и этот проклятый звонок.

Он свернул в переулок, где свет фонаря мерцал, как последний вздох. И тут... ну, ты знаешь, что было дальше. Или не знаешь. Иногда лучше не знать.