Шеф. Игра на повышение (7 сезон)

Расторгуев стоял у окна, глядя на город, который, казалось, дышал через раз. Дождь стучал по стеклу, но это был не просто дождь — он был... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Город, преступность, люди — всё сплелось в один клубок, который он должен был распутать. Или разрубить.

Тихомиров. Это имя висело в воздухе, как запах старой древесины, пахнущей временем. Не просто враг — система, тень, которая проникала везде. Расторгуев знал, что это не просто охота. Это... игра. Но какая? Шахматы? Или что-то более древнее, где правила пишутся на ходу?

Локтев и Некрасов — его команда. Нет, скорее, его щит и меч. Локтев, с его вечной сигаретой, которая, кажется, никогда не гаснет, и Некрасов, который молчал так, будто слова были для него роскошью. Они начали с малого: слежка, наводки, бумаги. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тихомиров ответил. Не сразу, не явно. Он... нет, они начали двигаться иначе. Ровинский. Бывший майор, который знал систему лучше, чем свои пять пальцев. Или шесть? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Расторгуев чувствовал её на коже, как холодный пот. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он знал, что это только начало.

Каждая улика, каждый шаг — это не просто движение вперёд. Это... как в том анекдоте про Штирлица. Ты думаешь, что идёшь к цели, а на самом деле цель идёт к тебе. Или мимо.

Запах кофе, который Локтев вечно варил в углу, смешивался с запахом пыли от старых дел. Расторгуев смотрел на карту, где красные нити соединяли имена, даты, места. Это был не просто план. Это была... жизнь. Или смерть.

Он не знал, чем это закончится. Но знал, что остановиться нельзя. Никогда.