Кровавый круг

Самолет захватили за минуты. Экипаж... нет, точнее, почти весь экипаж погиб. За штурвалом оказался один из них — тот, кто, казалось, знал, что делает. Но это только казалось. Лидер группы — блондинка, холодная, как лезвие ножа. Ее лицо, утонченное, почти хрупкое, не вязалось с тем, что она делала. Или, может, вязалось, но как-то слишком уж... неестественно. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Самолет заминировали. Переговорщики в аэропорту пытались выиграть время, но техника подвела. Судно исчезло с радаров. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или как в том анекдоте про Штирлица, когда все замерло, и только часы тикают. Но здесь не тикало ничего.

Бандиты сбросили что-то. Груз? Да, груз. Но что это было — никто не понял. Потом они прыгнули с парашютами, оставив пассажиров на борту. Самолет, как раненый зверь, рухнул в горное ущелье. Пассажиры выжили. Чудом. Но это было только начало. Внизу их уже ждали. Не спасатели. Нет, скорее, те, кто выглядел как спасатели, но ими не был. Почему? Кто они? Зачем? Вопросов больше, чем ответов. Или, может, ответы были слишком очевидны, чтобы их замечать.

Несколько пассажиров решились на побег. Отчаянный шаг. Глупый? Возможно. Но что еще оставалось? Их путь превратился в охоту. Не на зверей — на людей. Или на правду. А правда, как всегда, оказалась страшнее, чем они могли представить. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом страха. Или это был запах крови? Трудно сказать.

Потом это случилось... ты поймешь, о чем я. Или не поймешь. Иногда лучше не понимать.