Фактор 8 (2009)

Самолет. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Или это только мне так кажется? Вы тоже это чувствуете? Кто-то кашляет. Сначала тихо, почти робко, как будто извиняясь. Потом громче. И ещё. Кашель разрывает тишину, как нож — ткань. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Пассажиры. Не все, но их становится больше. Кто-то встаёт, шатаясь, как пьяный на субботней вечеринке. Или как в том анекдоте про Штирлица, когда всё идёт не по плану.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Один за другим. Сначала женщина у окна — её лицо покрылось красными пятнами, как будто кто-то разлил вино на белую скатерть. Потом мужчина в проходе — он схватился за горло, глаза вылезли из орбит, словно пытались убежать. Паника. Нет, не паника — это слишком просто. Это что-то другое. Что-то, что не укладывается в слова.

Запах. Старой древесины, пахнущей временем. Или это просто обивка кресел? Нет, что-то ещё. Металлический привкус в воздухе, как будто кто-то разбил термометр. Медики в проходе. Их тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Они пытаются помочь, но их движения становятся всё медленнее, будто их тянут за ниточки.

Власти. Они говорят что-то по радио. Голос прерывается, как будто сигнал проходит через слои ваты. Решение принято. База. Старая, заброшенная. Там, где когда-то стояли самолёты, теперь только ветер гуляет между ангарами. И тишина. Опять она.

Лаборатории. Учёные. Они работают, но их лица... их лица говорят больше, чем слова. Страх? Нет, скорее, отчаяние. Или это я просто так вижу?

Пассажиры. Они смотрят друг на друга. Кто-то уже сдался, кто-то ещё держится. Но вопрос висит в воздухе, как нож над нитью. Сколько можно пожертвовать ради миллионов? Или это уже не вопрос, а приговор?

Мир смотрит. Ждёт. Но я чувствую, что конец уже близко. Или это только мне так кажется?