Канун Дня всех святых: Инферно (2024)

Представь: поздний октябрьский вечер. Воздух густой, пахнет прелой листвой и чем-то... электрическим. Тьма будто заряжает атмосферу статикой, и ты чувствуешь, как волосы на затылке начинают шевелиться. Где-то за холмами, в каком-то забытом богом городке, стоит этот дом. Не то чтобы его все боялись, нет. Просто о нём шепчутся. У каминов, когда ветер воет в трубах, или за кружкой пива в местной забегаловке. И знаешь, что самое странное? Такие места как магнит для таких же чудаков, как я. Ну, ты понимаешь — тех, кому мало страшилок у костра, кто готов сунуть нос в настоящую жуть.

И вот ты там. И это не дешёвый ужастик, где скрипят половицы и завывает ветер. Тут всё... иначе. Включаешь фонарик, а его луч будто проваливается в пустоту. Стены словно пьют свет. Или вот: проходишь мимо зеркала в прихожей, а твоё отражение... задерживается. На секунду. Но ты это видишь. И сердце пропускает удар. А эти истории, которые там рассказывают... Они как оса под кожей. Сначала смеёшься, а потом ловишь себя на том, что трижды проверяешь замки, возвращаясь домой. Или вдруг вспоминаешь, как кто-то говорил: "Не трогай шкатулку".

Ах да, шкатулка. Бабушкин антиквариат, семейная реликвия, всё такое. Но её шёпот... Он не из воздуха. Он будто идёт из тебя самого. Как будто она копается в твоих воспоминаниях, в тех костях, что зарыты где-то глубоко. И эти тени... Чёрт, они не просто двигаются. Они наблюдают. Словно ждут, дойдёшь ли ты до конца коридора или сбежишь, спотыкаясь о собственный крик.

Но самое гадкое — это послевкусие. Ты выходишь на рассвете, щуришься от бледного солнца, а истории цепляются за тебя, как запах дыма, въевшийся в волосы. Вроде смеёшься с друзьями за кофе, а пальцы сами листают гугл: "А правда ли, что в 1923 году..." И ведь знаешь, что наткнёшься на совпадения. И они будут.

Кстати, о зеркалах... После этого ты их возненавидишь. Гарантирую. Особенно по ночам, когда краем глаза ловишь движение. И думаешь: а вдруг это не игра света? Вдруг там, за этой серебристой гладью, кто-то уже неделю ждёт, чтобы ты наконец встретился с ним взглядом?

...Блин, пока писал, трижды обернулся. Работает, чёрт возьми.