Уотергейт. Крушение Белого дома (2017)

Марк Фелт сидел в своём кабинете, и тишина вокруг была не просто тишиной — она была густой, как будто воздух превратился в вату. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Коллеги, друзья, даже семья — все будто отступили на шаг, оставив его одного в этом вакууме. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом кофе, который он уже не пил, а просто держал в руках, чтобы не дрожали пальцы.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Когда он передал первые документы журналистам, тени на стенах его кабинета плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он знал, что это начало конца. Но как иначе? Молчать? Сохранять спокойствие, пока всё вокруг рушится?

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он не был героем. Нет, скорее, он был человеком, который не смог иначе. Его принципы — эти железные, негнущиеся принципы — стали его крестом. И он нёс его, даже когда жена смотрела на него так, будто видела впервые. Даже когда дочь спрашивала: «Пап, а почему ты больше не смеёшься?»

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто весь мир затаил дыхание, ожидая, что будет дальше. А дальше... ну, вы знаете. Никсон ушёл. Страна вздохнула. А Марк остался. Один. Своими мыслями, своими сомнениями, своими... нет, не победами. Своей правдой.

И вот он сидит, смотрит в окно. Тени снова пляшут, но теперь они кажутся мягче, как будто устали. Запах кофе уже не раздражает. Он просто есть. Как и он сам. Просто есть.

И, может быть, это и есть победа. Не громкая, не яркая. Тихая, как этот вечер. Как этот запах старой древесины. Как эта... нет, не тишина. Просто жизнь.