Ученик Дюкобю (2011)

Дюкобю сидел за партой, обложенный учебниками, которые пахли пылью и чем-то кислым, будто их забыли в подвале на десятилетие. Он... нет, скорее, они — эти книги — начали казаться ему живыми, как будто шептали: «Ты не справишься». Но он не из тех, кто сдаётся. Или, точнее, не из тех, кто сдаётся *честно*.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Месье Латуш, с его вечным взглядом, будто он видел тебя насквозь, как рентген, объявил: «Дюкобю, ещё одна выходка — и ты за порог». Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую.

Но Дюкобю не мог просто взять и начать учиться. Это было бы слишком... банально. Вместо этого он решил создать нечто грандиозное. Что-то, что перевернёт всё с ног на голову. Его мозг работал, как мотор, который то затихал, то взрывался идеями. Тени на стене плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Леони, конечно, заметила. Она всегда замечала. Её тетради были священным граалем, но каждый раз, когда он пытался «позаимствовать» ответы, она смотрела на него так, будто он украл её последний кусок шоколада. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Однажды, когда он пытался спрятать шпаргалку в рукаве, он почувствовал, как бумага шуршит, как будто смеётся над ним. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал в классе, и вдруг он понял: всё это — не просто игра. Это... что-то большее.

Но что?

Месье Латуш, Леони, эти бесконечные правила — всё это было частью чего-то, что он не мог до конца понять. Или не хотел.

Каждый день становился новым уроком. Не тем, что в учебниках, а тем, что остаётся где-то внутри. Дюкобю начал замечать, как его хитрость превращается в нечто другое. Что-то, что, возможно, стоило бы назвать умением.

Но успеет ли он?

Или всё это — просто ещё одна проделка, которая закончится, как всегда?

Тени плясали. Воздух сгущался. И где-то в глубине души Дюкобю чувствовал, что ответ уже близко. Но какой?

Он не знал. И, может быть, это было главное.