Закованная в цепи (2012)

Он очнулся. Нет, не так — он *вынырнул*. Из тьмы, из пустоты, из чего-то, что не назвать сном. Цепи. Они звенели, но не так, как в кино — глухо, будто звук пробивался сквозь вату. Или через воду. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тяжелый, плотный, как в том анекдоте про Штирлица, где он пытался зажечь спичку в бункере. Только здесь не бункер. Или бункер? Комната. Темная, сырая, с запахом старой древесины, пахнущей временем. Или это просто пахло им — временем? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Цепи. Они начали двигаться. Нет, скорее, *он* начал двигаться. Или они. Неважно. Главное — звон. Он раздавался где-то внутри, в висках, в груди. Каждый шаг — будто по стеклу. Каждый вдох — будто через тряпку, пропитанную пылью. Пыль. Она везде. На губах, на языке, в глазах. Или это пепел? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Воспоминания. Сначала они были как старые фотографии — выцветшие, но теплые. Потом... потом они начали шевелиться. Как тени на стене. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Смешно? Не смейтесь. Это не смешно. Это страшно. Потому что среди этих теней был он. Нет, не он. Они. Или она?

Правда. Она где-то здесь. В этой комнате. В этих цепях. В этом звоне, который не дает думать. Или, наоборот, заставляет думать слишком много. Выживание? Нет, это не про выживание. Это про что-то другое. Про выбор. Про то, что он сделал. Или не сделал.

Тени снова пляшут. Или это уже не тени? Вы тоже это видите? Или мне показалось?