Суровый кодекс (1 сезон)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, как в том анекдоте про Штирлица, где он ждёт, а время тянется. Только здесь не смешно. Здесь пахнет старой древесиной, пахнущей временем, и чем-то ещё — металлом, может, или кровью. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не важно, кто ты и зачем пришёл. Главное — не упасть. Не упасть, потому что внизу — пустота. Или нет, не пустота, а что-то хуже. Что-то, что ждёт.

Он — нет, они — всегда знали, что этот мир не прощает. Но знали ли они, что он ещё и не забывает? Каждый шаг, каждое слово, каждый взгляд — всё остаётся. Как шрамы на коже, которые не болят, но напоминают. Или как запах дыма, который въедается в одежду и не выветривается, сколько ни стирай.

Они стояли на краю. Не метафорически, а буквально. Край крыши, край жизни, край чего-то, что даже назвать нельзя. Потому что слова здесь теряют смысл. Как и правила. Или нет, правила есть, но они другие. Жесткие. Как сталь, которая режет, если взяться не так. Вы понимаете, о чём я? Или это только мне кажется, что всё это — игра, где ставки выше, чем можно себе представить?

И вот она — справедливость. Не та, о которой пишут в книгах. А та, которая рождается в хаосе, как огонь в пепле. Она обжигает, но согревает. Или нет, не согревает, а... даёт понять, что ты ещё жив. Хотя иногда это хуже, чем смерть.

И они шли. Не потому что хотели, а потому что другого выбора не было. Или был, но он был хуже. Вы бы поступили иначе? Вряд ли. Потому что здесь, в этом мире, кодекс — не то, что написано. Это то, что чувствуешь. И нарушить его нельзя. Даже если очень хочется.