Кровавая гора (2017)

Трое. Нет, не просто трое — трое друзей, которые, как в том анекдоте про Штирлица, решили, что горы — это их стихия. Велосипеды, камеры, рюкзаки, полные энтузиазма и бутербродов. Они начали движение вверх, по узкой тропе, которая, казалось, вела куда-то в небо. Или нет, скорее, в пропасть. Тени плясали вокруг, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Сначала всё шло как по маслу. Смех, шутки, крики: «Смотри, я как в фильме!» Но потом это случилось. Не сразу, не резко — как будто сама гора решила их проверить. Камнепад. Не громкий, не оглушительный, а тихий, как шепот. Камни катились вниз, будто играя с ними в кошки-мышки. Они остановились. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в старую древесину, пахнущую временем. Вы когда-нибудь чувствовали, как время пахнет? Я — нет. Но в тот момент казалось, что да.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Медленнее, осторожнее. Каждый шаг, каждый поворот руля — как будто они шли по лезвию ножа. Или по тонкому льду. Адреналин, который раньше бурлил, как шампанское, теперь стал тяжёлым, как свинец. Они не говорили об этом, но каждый понимал: одно неверное движение — и всё. Просто всё.

Потом пошёл дождь. Не просто дождь, а что-то среднее между ливнем и потопом. Тропа превратилась в грязевую реку. Они скользили, падали, поднимались. И снова падали. Но что-то держало их вместе. Не верёвки, не снаряжение — что-то другое. Что? Вы знаете, о чём я. Или нет?

К концу дня они добрались до условного «безопасного места». Если это можно было назвать безопасным. Сидели, молчали, смотрели на закат. Или на рассвет? Уже не помню. Но помню запах — смесь мокрой земли, пота и чего-то ещё. Чего-то, что нельзя описать. Может, это был запах страха. Или дружбы. Или того, что остаётся, когда всё остальное уходит.

Они не говорили об этом потом. Никогда. Но иногда, в тишине, я думаю: а что, если бы они остановились? Повернули назад? Или... нет, лучше не думать.