Броселианд (1 сезон)

Вот, представляешь: пятнадцать лет бегала по парижским улицам, пряталась от своих же воспоминаний, как ребёнок под одеялом. А теперь — бац! — снова стою у ворот. Давно тут не была, если честно. Липы всё те же шумят, но запах… Чёрт, пахнет как тогда — книгами и тревогой. Знаешь, это странное чувство, будто время здесь застряло, но при этом всё вокруг изменилось до неузнаваемости.

Стекляшки эти новомодные лезут между старых стен, студенты в наушниках — ни слова не вытянешь. Будто попала в чужую квартиру, где мебель переставили. Даже воздух какой-то другой — не глотается, как раньше. Или это я изменилась? Наверное, и то, и другое.

А ведь когда-то Лора смеялась на этой самой лужайке. Помнишь, как мы с ней… Ладно, не надо. Вот она, главная фишка — возвращаешься, чтобы собрать осколки, а они впиваются в ладони. Каждый шаг по коридорам — как по битому стеклу: «А что, если бы я тогда не уехала?», «А вдруг это я виновата?». Парижские тени оказались куда навязчивее парижского дождя. Хотя, может, это просто я себя накручиваю.

Но блин, хватит. Не для того сюда приползла, чтобы ныть. Эти стены знают правду о её исчезновении — чувствую косточками. Может, старый профессор Ренард ещё работает? Или тот плюшевый бар в подвале, где мы… Да брось, Фанни! Тебе не ностальгия нужна, а ответы. Даже если придётся ковыряться в грязном белье прошлого. Хотя, чёрт, как же это больно.

Вот только почему сердце колотится, как первокурсница перед экзаменом? Наверное, потому что это не просто расследование. Если докопаюсь до истины — может, наконец усну без этих чёртовых снов про её пустую комнату. Или… не усну вообще. Кто ж знает. Страшно, если честно. Но идти надо.

Пойду ка я в столовую. Говорят, там теперь роботы суп наливают. Посмотрим, вкусно ли врать умеют. Хотя, может, это я просто пытаюсь отвлечься. Ну и ладно. Иногда лучше жевать, чем думать, правда?