Шанхай

Алматы. «Шанхай». Район, где время будто застряло в прошлом веке. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с едким химическим душком. Ты чувствуешь это? Или мне показалось?

Аман Айкошев шёл по узким улочкам, где каждый камень знал его с детства. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Лаборатории. Их было больше, чем он ожидал. Мефедрон, или «мука», как его называли здесь, стал чем-то вроде местной валюты. Дешёвой, доступной, смертельной. КНБ поручил ему внедриться. Но не просто так — выйти на главаря. Того, кто дергал ниточки.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Встреча. Не просто встреча — столкновение. Друг детства. Тот, с кем они делили последний кусок хлеба, когда в доме не было денег. Тот, кто выбрал другой путь. Криминал. Аман смотрел на него, и в глазах читалось что-то... не то чтобы сожаление. Скорее, вопрос. Как в том анекдоте про Штирлица: «Ты это серьёзно?»

Разговор был коротким. Слова, как ножи, резали воздух. «Ты знаешь, зачем я здесь», — сказал Аман. Друг улыбнулся. Улыбка, которая не дотягивала до глаз. «Знаю. Но ты опоздал. Мы уже здесь. Всюду».

Тени снова зашевелились. Или это ветер? А может, кто-то следит? Аман почувствовал холодок на спине. Запах химикатов стал резче, почти физически ощутимым. Он... нет, они оба понимали, что это только начало. Игра, где правила пишутся на ходу.

Тишина снова накрыла. Но теперь она была другой. Напряжённой, как струна. Аман сделал шаг вперёд. Или назад? Ты бы тоже не смог сказать.