Игра теней (2018)

Ян Цзядун стоял на крыше, и ветер, холодный, как лезвие, резал ему лицо. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И тут это случилось. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Глава строительного комитета, тот самый, с лицом, на котором всегда читалось что-то среднее между усталостью и презрением, шагнул в пустоту. Или его шагнули? Вопрос, который Ян задавал себе снова и снова, пока не начал слышать его во сне.

Следующие дни были как в том анекдоте про Штирлица — всё шло слишком гладко, чтобы быть правдой. Ян копал, рыл, пытался докопаться до сути, но каждый шаг вперёд оборачивался двумя назад. А потом — скандал. Сексуальный, грязный, липкий, как жвачка на асфальте. Его отстранили. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Что-то здесь не так, что-то слишком... удобно.

Он бежал. В Гонконг. Город, где небоскрёбы давят на плечи, а воздух пахнет морем и старыми деньгами. Там он нашёл её. Дочь погибшего. Она пахла жасмином и чем-то ещё — чем-то неуловимым, как память о детстве. Они говорили. Или, скорее, она говорила, а он слушал, пытаясь уловить в её словах то, что она не договаривала.

Преследователи не отставали. Тени снова плясали, но теперь они были ближе. Каждый шаг, каждый вздох — всё было на грани. Ян чувствовал, как его имя, его жизнь, его правда — всё это растворяется в каком-то тумане. Но он не сдавался. Не мог. Потому что где-то там, за этой стеной молчания, была правда. Или хотя бы её тень.

Запах старой древесины, пахнущей временем, напомнил ему о доме. О том, что он потерял. И о том, что ещё может найти. Если успеет.