Решение не вынесено (2018)

Судья Антон Григорьевич сидел в своём кабинете, обложенный папками. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с пылью от документов. Он... нет, скорее, они — эти дела, эти жизни — начали двигаться иначе. Как будто не он их рассматривал, а они его. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Дело, которое не отпускало. Молодая женщина, обвиняемая в убийстве. Её глаза — не просто глаза, а две пропасти, в которых тонули все его аргументы. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он чувствовал, как пальцы сами собой сжимают ручку, оставляя на бумаге следы, похожие на шрамы.

А за окном — дождь. Не просто дождь, а что-то вроде плача. Или смеха. Он не мог понять. Запах сырости пробивался сквозь щели, напоминая о чём-то давно забытом. Может, о детстве? Или о том, как он впервые вошёл в зал суда, полный уверенности, что знает, что такое справедливость. Теперь он сомневался. Каждый раз, когда он поднимал глаза, он видел её. Она сидела там, в углу, как призрак. Или как напоминание.

Он знал, что решение должно быть вынесено. Но... что, если оно уже вынесено кем-то другим? Тем, кто сидит внутри него и шепчет: «Ты не прав. Ты никогда не был прав». Или это просто усталость? Запах кофе, который он пил уже третий раз за час, смешивался с горечью на языке. Горечь не от кофе. От чего-то другого.

И вот он снова в зале. Тени на стенах уже не пляшут. Они замерли, как будто ждут. Все ждут. Он чувствует, как холодный воздух касается его шеи, будто чья-то рука. Или это просто сквозняк? Решение не вынесено. Или оно уже где-то там, в этом воздухе, в этом запахе, в этих глазах? Вы тоже это чувствуете?