Ужасные истории со Стивеном Фраем

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, которая обволакивает всё вокруг. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто начал танцевать первым. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым, будто забытый уксус в углу кладовки. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Сначала это было едва заметно — как будто кто-то переставил мебель в комнате, пока ты не смотрел. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени стали гуще, плотнее, будто пытались занять больше места, чем им положено. Или, может, это просто игра света? Но свет-то был один — тусклая лампочка, которая мигала, как в том анекдоте про Штирлица, когда он ждал сигнала.

Тишина снова. Но теперь она была другой — не ватной, а острой, как лезвие. Или как холодный ветер, который проникает под одежду, когда ты меньше всего этого ждёшь. Потом... потом они заговорили. Нет, не так. Они начали звучать. Звук, который нельзя было назвать голосом, но и молчанием это тоже не было. Что-то между. Как шёпот, который ты слышишь, даже когда никто не шепчет. Вы слышите? Или это только я?

И тут я понял — или, скорее, почувствовал — что это не просто тени. Они были... нет, они есть. Они всегда были здесь. Просто раньше они не показывались. Или, может, я не замечал. Запах стал гуще, слаще, как будто кто-то разлил мёд на горячую плиту. Или это кровь? Нет, не кровь. Что-то другое. Что-то, что я не могу назвать, но знаю, что оно здесь. И оно смотрит.

Тени снова двинулись. Или это я двинулся? Неважно. Главное — они ближе. И тишина... она уже не тишина. Она стала голосом. Или, может, это я стал голосом? Вы тоже это слышите? Или...