Ибо нас много (2019)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которая обволакивает горло. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то металлическим, как будто кто-то оставил открытым ящик с ржавыми гвоздями. Или это кровь? Нет, не кровь. Что-то другое. Что-то, что не должно было быть здесь.

Она стояла в углу, но не так, как стоят люди. Её фигура была... нет, не фигура, скорее, намек на неё, как будто кто-то стёр часть реальности и оставил только намёк на то, что там что-то есть. Тени? Нет, не тени. Тени не пахнут. А это пахло. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё не так, как кажется.

Тишина. Не просто тишина, а что-то большее. Как будто мир затаил дыхание, ожидая, что произойдёт дальше. Или, может, он уже произошёл, а мы просто не заметили?

Он... они... нет, это. Это начало приближаться. Не шагами, не движением, а как будто само пространство сжималось, выталкивая это вперёд. Ты чувствуешь это? Это давление в груди, как будто кто-то положил туда камень, тёплый и тяжёлый.

И потом... потом всё стало ясно. Или нет. Может, это только начало. Кто знает? Кто вообще может знать, когда речь идёт о них? О тех, кто всегда был здесь, но никогда не был видим.

Тени плясали. Или это были не тени?