Сыр в мышеловке (1 сезон)

Хон Соль шла по коридору университета, чувствуя, как запах старой древесины — нет, скорее, пыли, смешанной с чем-то сладковатым, — обволакивает её. Она всегда замечала такие мелочи. Возможно, это было её проклятием. Или даром. Впрочем, какая разница? Впереди, у окна, стоял он. Ю Джон. Идеал. Тот, кого все знали, но никто не понимал. Его тень, длинная и узкая, плясала на полу, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он обернулся. Улыбка. Та самая, которая заставляла девушек терять дар речи. Но что-то в ней было... нет, не так. Нечто, что не укладывалось в привычную картину. Как будто за этой улыбкой скрывалась не радость, а что-то другое. Что-то, что она не могла назвать. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в стекло. Хрупкое, готовое треснуть.

— Хон Соль, — произнёс он, и её имя на его языке звучало как заклинание. — Ты всегда так внимательна.

Она хотела ответить, но слова застряли где-то в горле. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он протянул руку, и она почувствовала, как его пальцы слегка касаются её запястья. Холодные. Как будто он только что вышел из тени. Или из воды.

— Ты знаешь, — сказал он, — иногда я думаю, что ты единственная, кто видит.

Видит что? Она хотела спросить, но он уже уходил, оставляя за собой шлейф запаха — не парфюма, нет. Скорее, как в том анекдоте про Штирлица: что-то неуловимое, но знакомое. Металл? Нет. Соль. Или...

Она осталась одна, с ощущением, что только что прошла мимо чего-то важного. Или опасного. Или того, что нельзя назвать словами.