Травля (2022)

Она шла по коридору, и это было... нет, не просто движение. Это было как будто плыла сквозь густой сироп, где каждый шаг давался с усилием. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым — то ли от обеда в столовой, то ли от страха, который витал в воздухе. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они начали с мелочей. Сначала это были шутки — глупые, безобидные, как им казалось. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто её присутствие стало невидимым, но при этом слишком заметным. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый вдох давался с трудом.

Однажды она нашла записку в своём шкафчике. Бумага была смята, слова написаны неровно, будто рука дрожала. Или смеялась. «Ты не принадлежишь здесь», — гласила она. Или что-то вроде того. Она не запомнила точно, но запах чернил остался — резкий, химический, как будто пытался выжечь память.

Друзья? Нет, не совсем. Были те, кто смотрел в сторону, делая вид, что не замечают. Были и те, кто подходил ближе, но их слова звучали как эхо из другого мира. «Держись», — говорили они. Но как держаться, когда земля уходит из-под ног?

Она... нет, она всё-таки нашла способ. Не сразу, не вдруг. Это было как будто пробираться сквозь густой туман, где каждый шаг — это риск. Но она шла. И однажды, может быть, ты поймёшь, что это значит.

Тени всё ещё пляшут, но теперь они кажутся... другими. Или это просто она изменилась?