Фогг (2018)

Туман. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не просто клубиться, а будто жить своей жизнью, как в том анекдоте про Штирлица, где всё кажется не тем, чем есть. Но здесь было не до смеха. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которая обволакивает всё вокруг. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Главный герой — назовём его пока что Алекс — шёл по лесу. Нет, не шёл. Продирался. Ветки цеплялись за куртку, как будто пытались удержать. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым, металлическим. Кровь? Или просто ржавчина? Он не мог понять. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, но без музыки, без смеха. Только этот туман, который сгущался с каждым шагом.

Он наткнулся на дом. Нет, не дом — скорее, его обломки. Стены, покрытые мхом, будто пытались скрыть что-то. Дверь висела на одной петле, скрипя, как старый маятник. Алекс зашёл внутрь. Пол скрипел под ногами, но звук был... неправильный. Как будто доски прогибались не от его веса, а от чего-то другого. Запах плесени, сырости, и ещё чего-то — сладковатого, почти приторного. Как будто кто-то забыл здесь яблоко, и оно начало гнить.

Он нашёл дневник. Нет, не дневник — обрывки страниц, исписанных дрожащей рукой. Слова были почти неразборчивы, но одно повторялось снова и снова: «Они здесь». Кто они? Алекс не успел подумать, как услышал шаги. Не за спиной — вокруг. Как будто кто-то ходил по кругу, приближаясь, но никогда не появляясь. Тени снова задвигались, но теперь они были ближе. Гораздо ближе.

Он... нет, они начали двигаться иначе.