Стервочки

Лизе казалось, что тишина в комнате — это не просто отсутствие звука. Нет, скорее, будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую, которая давит на виски. Она посмотрела на Марину, которая сидела напротив, перебирая в руках браслет — тот самый, который они только что подменили. Браслет был холодным, как лёд, и Марина держала его так, будто он мог обжечь. Или, может, она просто боялась, что он исчезнет, как всё остальное в их жизни.

— Ты уверена, что он не заметит? — спросила Лиза, хотя сама знала ответ. Марина никогда не ошибалась. Ну, почти никогда.

— Заметит, — ответила Марина, не поднимая глаз. — Но не сразу.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Они начали двигаться иначе — не как подруги, а как два хищника, которые вдруг почуяли кровь. Или страх. Или что-то ещё, что нельзя назвать словами.

— Ты помнишь, как в том анекдоте про Штирлица? — вдруг спросила Марина, и её голос звучал странно, будто она говорила не с Лизой, а с кем-то другим.

— Каком анекдоте? — Лиза нахмурилась.

— Ну, когда всё кажется слишком простым.

Тени на стене плясали, как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке. Лиза почувствовала запах старой древесины, пахнущей временем, и вдруг поняла, что это не комната пахнет. Это она сама.

— Ты тоже это чувствуешь? — спросила она, но Марина уже встала и подошла к окну.

— Нет, — сказала Марина. — Это ты.

И в её голосе было что-то, что Лиза не могла понять. Что-то, что заставляло её сжимать кулаки и думать о том, что она никогда не доверяла Марине до конца. И никогда не будет.

— Ладно, — сказала Лиза, вставая. — Пора.

Но она знала, что это не конец. Это только начало. Или, может, середина. Кто знает?