Быть Астрид Линдгрен (2018)

Астрид шла по узкой тропинке, оставляя за спиной дом, где всё было слишком правильно, слишком... предсказуемо. Она... нет, скорее, они — она и её мысли — начали двигаться иначе, как будто ветер, который раньше лишь шелестел листьями, вдруг стал толкать её в спину. Тени плясали вокруг, то ли как демоны, то ли как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь. Она встретила его — или, может, это он встретил её? — и всё завертелось. Любовь, которая пахла свежескошенной травой и чем-то ещё, неуловимым, как запах старой древесины, пахнущей временем. Но время, оно ведь не всегда на твоей стороне, правда?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, почти осязаемую. Она осталась одна, но не совсем. Внутри неё что-то зрело, росло, как тесто в тёплой кухне. Идеи. Слова. Миры.

Пеппи, Карлсон, Эмиль... Они приходили к ней не сразу. Сначала это были обрывки, как в том анекдоте про Штирлица, где всё кажется случайным, но потом складывается в картину. Она писала, стирала, снова писала. Бумага шуршала под пальцами, шершавая, как кора дерева.

И вот она — свобода. Не та, о которой кричат на площадях, а тихая, личная. Та, что позволяет тебе быть собой, даже если весь мир говорит: «Нельзя». Астрид шла дальше, оставляя за спиной не только дом, но и всё, что когда-то казалось важным.

Или нет? Может, она просто несла это с собой, как старую книгу, которую перечитываешь снова и снова, каждый раз находя что-то новое.

Вы ведь тоже так делаете?