Анон (2017)

Сол Фриленд стоял у окна, глядя на город, который никогда не спал. Вернее, не мог спать. Свет, звуки, движение — всё было под контролем. Но что-то в этом свете, в этом ритме, было... неправильным. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она появилась внезапно. Девушка. Её не было в системах. Ни следа, ни отпечатка, ни даже запаха — только легкий шлейф чего-то, что он не мог описать. Старой древесины, пахнущей временем. Или, может, это был запах страха? Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он знал, что это ошибка. Но ошибки здесь не случались. Никогда.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она исчезла. Не просто ушла — растворилась, как будто её и не было. Но след остался. Не в системе, нет. В его голове. В его руках, которые всё ещё помнили, как дрожали, когда он пытался её удержать.

Он начал копать. Глубже, чем позволяли правила. Глубже, чем позволяла логика. И наткнулся на... что? Тьму? Пустоту? Или что-то большее? Тени, которые не просто плясали, а жили своей жизнью. Как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха.

Теперь он знал, что идеальный порядок — это мираж. Иллюзия. За ней скрывалось что-то другое. Что-то, что не подчинялось правилам. Что-то, что дышало, двигалось, существовало. И оно знало о нём.

Сол закрыл глаза. Тишина снова накрыла его, но теперь она была другой. Не ватой, а... чем-то острым, колючим. Как будто кто-то наблюдал. Кто-то, кто не должен был знать.

Или, может, это он сам стал ошибкой?