Обе две (2024)

Представляешь, жила-была Глашка — четырнадцать лет, Шуя провинциальная, а в голове мечты про камеры, съемочные площадки и красные дорожки. Всё бы ничего, да бабушка ее, родная душа, внезапно... (сердце до сих пор щемит, как вспомню). А тут бац — опекунство какой-то тети Вальки, которая даже смеяться разучилась, кажется. Ну нашла коса на камень! Девочка-то с характером — сумку в охапку да на поезд до Москвы, к тете Аньке, воздушной как зефирка.

Только вот незадача: оказалась Аня не из тех, кто готов сгоряча дитя чужое воспитывать. "Я сама, — говорит, — как лист на ветру!" И стоят они посреди вокзала — одна с чемоданом упрямства, другая с саквояжем растерянности. А жизнь-то подкидывает сюжеты покруче голливудских: втянуло их в это путешествие вместе, хотели они того или нет.

Знаешь, самое трогательное — как они поначалу будто два ежа в коробке: Аня все про "свободу духа" лопочет, Глаша зубами скрипит от "вы все не понимаете!". Но дорога штука хитрая — то дождь застанет в чистом поле, то попутчик странный подбросит, то ночь под звездами... Потихоньку лед-то и тает.

Смотрю я на них и думаю — а ведь это ж про всех нас, правда? Когда самые неудобные люди вдруг оказываются теми, с кем ты заново учишься... Ну, жить, что ли. Не через силу, не по обязанности, а просто потому что ветер один на двоих дует, и фонари горят одинаково хмуро в три часа ночи.

И ведь круче всего — ни одна из них так и не стала "примерной". Аня все так же спонтанная, Глаша упряма как ослик. Но теперь они как-то... знают, что за спиной не пустота. Ну, или хотя бы смс-ку кинут, если что. Не идеально, зато честно.

Как думаешь, это и есть взросление — когда вместо громких слов "семья" и "свобода" находишь в кармане билетик на автобус, смятый от нервов, и смешную фотку с дороги, которую бережешь как талиман?