Колодец (2023)

Представь: молодая художница-реставратор, вся в мечтах о славе и музейных каталогах, хватает якобы «удачный» контракт — восстанавливать какую-то потрёпанную средневековую фреску в забытой богом итальянской деревушке. Ну, думала, скукота, зато в резюме строчка лишняя появится. Ан нет! Взялась за кисти — и будто дверь в другой мир приоткрыла. Сначала мелкие странности: краски сами смешиваются, тени в углах мастерской шевелятся, когда не смотришь. «Перерабатываю, — убеждала себя. — Кофе меньше надо пить». Хотя, честно, кофе тут ни при чём.

Но потом... Ох, потом стало по-настоящему жутко. Просыпаешься ночью от ощущения, что кто-то *дышит* в затылок, а на холсте — мазки, которых ты точно не наносила. Эти глаза… Боже, эти глаза, которые следят отовсюду! Как будто сама Мадонна с фрески сошла — только не святая, а какая-то изнанка её, тёмная, треснувшая. И знаешь, что самое мерзкое? Деревенские старики крестятся, бормочут про «проклятых художников XIV века». Ну, думала, сказки, байки, кто ж их слушает? Пока в один «прекрасный» день не поняла: трещины на фреске повторяют линии на своей ладони. Совпадение? Не думаю.

Теперь сижу с фонариком в три часа ночи, листаю пыльные архивы — и сама себя спрашиваю: ну какого чёрта я полезла в это болото? Или уже поздно? В зеркале мелькает что-то... Или мне кажется? Ладно, завтра ещё попробую замазать эти чёртовы глаза. Или сжечь всё к чёрту. Или... Ой, лучше не думать. А то вдруг они услышат?