Погребенный заживо (2010)

Пол открыл глаза. Или не открыл. Разницы не было. Темнота. Не просто отсутствие света — будто мир перестал существовать, а он остался. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Руки. Руки нащупали что-то твердое, гладкое. Дерево? Да, дерево. Но не просто дерево — запах старой древесины, пахнущей временем, как будто его вытащили из глубин земли. Или, может, это он сам теперь в глубине?

Зажигалка. Где зажигалка? Карман. Дрожащие пальцы нашли её, щелчок — и свет. Огонёк, крошечный, но такой яркий в этой тьме. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Стены. Близко. Слишком близко. Гроб. Это гроб.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Паника. Не просто страх — что-то глубже, древнее, как будто каждый атом его тела кричал: «Ты не должен быть здесь!» Воздух. Его стало меньше. Или это ему так кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он начал бить по крышке. Кулаки, локти, всё, что могло двигаться. Дерево не поддавалось. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, поглощая каждый стук, каждый крик.

Вспомнил Ирак. Засаду. Взрыв. Или это был выстрел? Неважно. Главное — как он оказался здесь? Кто-то решил, что он мёртв? Или... хуже.

Запах. Не только дерево. Что-то ещё. Металл? Кровь? Нет, скорее, ржавчина. Или это он сам начал пахнуть страхом?

Он снова зажёг зажигалку. На этот раз заметил царапины на крышке. Не его. Кто-то был здесь до него. Или... кто-то ещё здесь.

Тишина снова. Но теперь она другая. Как будто кто-то слушает.

Пол закрыл глаза. Нет, лучше не закрывать. Темнота снаружи и внутри — это слишком.

Он начал копать. Ногтями, пальцами, всем, чем мог. Земля. Холодная, липкая, как будто живая.

И вдруг — звук. Глухой, далёкий. Шаги? Или это его сердце стучит так громко?

Он замер. Ждал.

Тьма снова сомкнулась вокруг.

Или это он сам стал частью тьмы?