Ночь оживших клоунов (2022)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с трудом. Город спал, или притворялся спящим. Улицы пусты, фонари мигают, как подмигивающий незнакомец, который знает что-то, чего не знаешь ты. Или, может, просто лампочки перегорели. Кто знает?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Сначала — запах. Не резкий, нет, скорее... старый. Как будто кто-то открыл сундук, пролежавший на чердаке полвека. Древесина, пахнущая временем, и что-то ещё — сладковатое, приторное, как испорченный сахар. Или как... нет, лучше не думать.

Они появились из теней. Нет, не так. Они *были* тенью, пока не стали чем-то другим. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как люди. Плавно, но с какой-то неестественной резкостью, будто их тела не подчинялись законам физики. Или, может, просто я слишком долго смотрел.

Бензопилы. Да, они были у них. Но не те, что ты представляешь. Эти звучали... тише. Как будто их звук впитывался той же ватной тишиной. Или, может, это просто казалось.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли по улицам, и тени плясали вокруг них, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Смех. Да, он был. Но не весёлый, не живой. Как будто кто-то пытался вспомнить, как звучит радость, и у него не получилось.

Кто-то крикнул. Или закричал? Нет, это был скорее звук, который рождается, когда страх перехватывает горло. Потом ещё один. И ещё.

Я не знаю, что случилось дальше. Нет, знаю, но... лучше не говорить. Иногда тишина — это не просто отсутствие звука. Иногда это предупреждение.

Или, может, я просто слишком долго смотрел.