Шпионские игры: Черничный пирог (2008)

Доменик вышел из самолета, и холодный московский воздух ударил в лицо, как оплеуха. Не просто холод — он был влажным, липким, словно город пытался его проглотить. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он шел по улице, стараясь не выделяться, но Москва — она всегда знает. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом жареных каштанов. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или, может, это просто его нервы.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Контакт. Человек в сером пальто, лицо, которое не запомнить, даже если бы он хотел. Они обменялись парой фраз, ничего лишнего, но Доменик почувствовал, как что-то сдвинулось. Как будто дверь приоткрылась, но за ней — не свет, а тьма.

Он получил адрес. Старый дом на окраине, где стены дышат сыростью, а пол скрипит, будто жалуется. Доменик вошел, и запах плесени ударил в нос. Он... нет, они знали, что он здесь. Или нет? Вопросы, которые лучше не задавать вслух.

Тишина снова. Но теперь она была другой — тяжелой, как будто кто-то намеренно выключил звук. Он нашел папку. Чернильный пирог. Имена, даты, фотографии. Но что-то было не так. Слишком легко. Или это просто он стал параноиком?

Он вышел на улицу, и ветер подхватил его, как будто пытался унести. Тени снова плясали, но теперь они казались ближе. Доменик оглянулся. Никого. Или нет?

Он сел в машину, папка на сиденье рядом. Но что-то щемило в груди. Не страх. Скорее, предчувствие. Как в том анекдоте про Штирлица, только смешного тут ничего не было.

Миссия выполнена. Или только началась?