13 убийств перед Рождеством (2020)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени на стене, которые до этого были просто тенями, вдруг ожили. Не то чтобы они стали угрожать — нет, они просто... плясали. Как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не помнишь, кто ты и зачем здесь. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с трудом. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Запах. Старой древесины, пахнущей временем. И ещё что-то — сладковатое, приторное, как будто кто-то забыл открыть окно после праздничного ужина. Но это был не ужин. Это было что-то другое. Что-то, что не должно было быть здесь, в этом доме, в эту ночь.

Она стояла у окна, её силуэт вырисовывался на фоне мерцающих огней гирлянд. Но что-то было не так. Её тень... она была слишком длинной. Слишком. Или это просто игра света? Нет, скорее, она была... другой. Как будто кто-то подменил её, пока я не смотрел.

Тишина снова. Но теперь она была громче, чем любой звук. Как будто кто-то выключил мир, оставив только это — ожидание. Ожидание того, что вот-вот произойдёт. И ты знаешь, что это будет плохо. Очень плохо.

А потом... потом они начали появляться. Один за другим. Как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха. Без смеха совсем. Их лица были знакомы, но в то же время чужими. Как будто кто-то взял их и... переделал. Перекрасил. Пересобрал.

И запах. Опять этот запах. Сладкий, но с гнильцой. Как будто что-то умерло, но ещё не успело разложиться до конца.

Тени плясали. Воздух был ватой. А она... она всё ещё стояла у окна. И её тень всё росла. Росла, пока не заполнила всю комнату.

И тут я понял. Это не просто Рождество. Это что-то другое. Что-то, что не должно было случиться. Но случилось.

Или... может, это только начало?