Шедевр (2018)

Артуро затянулся сигаретой, выпуская дым в сторону Ренцо. Тот, как всегда, сидел в углу мастерской, заваленной холстами и банками с краской. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с едким ароматом скипидара. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Артуро знал, что сейчас скажет что-то важное. Или глупое. Или и то, и другое сразу.

— Ты помнишь, как мы начинали? — спросил он, хотя ответ был очевиден. Ренцо не ответил. Он редко отвечал, если не чувствовал в этом нужды. Его молчание было как стена — высокая, глухая, но с трещинами, через которые можно было разглядеть что-то внутри.

Артуро продолжил, будто разговаривая сам с собой:
— Мы были... нет, скорее, ты был гением. А я — тем, кто знал, как это продать. Но теперь... теперь всё иначе.

Ренцо поднял голову. Его глаза, обычно мутные, как будто затянутые дымкой, на мгновение стали ясными.
— Иначе? — переспросил он, и в его голосе прозвучало что-то, что Артуро не мог назвать. Разочарование? Усталость? Или просто привычка не доверять?

— Да, — Артуро сделал паузу, будто взвешивая слова. — Есть одна идея. Блестящая. Но... ты поймёшь, о чём я.

Потом это случилось. Тени на стенах мастерской плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Артуро начал говорить, и его слова, сначала осторожные, как шаги по тонкому льду, постепенно превратились в поток. Он говорил о деньгах, о славе, о том, как они могут всё изменить.

Ренцо слушал. Его пальцы, испачканные краской, сжимались и разжимались, будто он пытался ухватить что-то невидимое. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

— Ты хочешь, чтобы я подделал её? — наконец спросил Ренцо, и в его голосе не было ни гнева, ни удивления. Только... что-то другое.

Артуро кивнул. Он не стал объяснять, что это не подделка, а искусство. Или что-то вроде того.

Тишина снова накрыла их, как тяжёлое одеяло. За окном шумел Буэнос-Айрес, но здесь, в мастерской, время будто остановилось.

— Хорошо, — сказал Ренцо.

И в этом слове было всё. И ничего.