Мальтийский сокол (1941)

Сэм Спэйд стоял у окна, затягиваясь сигаретой. Дым вился, как змея, растворяясь в полумраке комнаты. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с горечью табака. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени за окном плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Дверь скрипнула, и в комнату вплыла фигура. Не она, конечно, но что-то в её глазах — холодное, как сталь, — заставило его насторожиться. «Мальтийский сокол», — прошептала она, и слова повисли в воздухе, как паутина.

Сэм почувствовал, как пальцы сами собой сжались в кулак. Он знал, что это не просто статуэтка. Это был ключ. Или ловушка. Или и то, и другое. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он вышел на улицу, и холодный ветер ударил в лицо. Тени снова зашевелились, но теперь они казались ближе. Как в том анекдоте про Штирлица — всё вокруг было игрой, но кто-то явно забыл правила.

Запах кофе из соседнего кафе смешивался с ароматом мокрого асфальта. Сэм зашёл внутрь, заказал эспрессо и сел у окна. Его пальцы скользнули по краю чашки — гладкому, почти как шёлк. Он думал о соколе. О том, как вещи, которые кажутся бесценными, часто оказываются пустышками. Или наоборот.

Потом появился он. Нет, не он — они. Двое. Их глаза блестели, как у голодных волков. Сэм почувствовал, как в горле застрял комок. Это было начало. Или конец.

Он встал, оставив недопитый кофе. Тени снова плясали, но теперь они казались... другими. Вы тоже это видите? Или это просто игра света?

Сэм вышел на улицу. Охота началась.