Суперагент Саймон (1999)

Саймон Сэз стоял на крыше старого здания, где-то в центре Будапешта. Ветер гнал по небу рваные облака, и тени от них плясали по стенам — то ли как демоны, то ли как пьяные на субботней вечеринке. Он затянулся сигаретой, хотя бросил курить ещё три года назад. Сегодня было можно. Сегодня всё было можно.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Сначала это было едва заметно, но потом стало очевидно: за ним следят. Не просто следят — играют с ним. Как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха.

Он спустился вниз, в подвал, где пахло старой древесиной, пахнущей временем, и сыростью, которая въелась в стены. Там его ждал конверт. Без подписи, без обратного адреса. Внутри — фотография. Он узнал её сразу. Это была она. Та самая, которую он не мог забыть, даже если бы хотел.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Выстрел. Не громкий, скорее приглушённый, как будто кто-то хлопнул дверью в соседней комнате. Но он знал, что это не дверь. Он знал.

Саймон двинулся вперёд, не оглядываясь. Его пальцы скользнули по рукояти ножа, спрятанного под курткой. Холод металла успокаивал. Он шёл, не зная, куда, но зная, зачем. Зачем? Хороший вопрос. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он вышел на улицу. Город жил своей жизнью, не подозревая, что где-то рядом разворачивается игра, ставки в которой — не просто деньги или власть. Нет, тут было что-то большее. Что-то, что он не мог назвать, но чувствовал кожей.

Впереди — узкая улочка, освещённая тусклым фонарём. Там его ждали. Он это знал. И они знали, что он знает.

Саймон улыбнулся. Лёгкая разминка, подумал он. И двинулся вперёд.