Полицейская в отделе нравов (1979)

Джанна сидела за столом, её пальцы водили по краю чашки с кофе, уже остывшим. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с едким ароматом дешёвого табака. Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Преступники. Не те, что раньше, — более осторожные, словно тени, скользящие по стенам. Или как пьяные на субботней вечеринке, которые знают, что за ними следят, но всё равно не могут остановиться.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она привыкла к этому. К тишине перед бурей. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Голос на другом конце провода — сдавленный, почти шёпот. "Они знают про вас". Кто "они"? Она не спросила. Не нужно было.

Её пальцы сжали ручку. Не ту, которой пишут, а ту, что лежала в ящике стола. Холодный металл, шершавый от времени. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Операция. Она всегда начиналась с операции. Но сегодня что-то было не так. Не то чтобы она не доверяла своим — скорее, она не доверяла себе. Мысли путались, как нитки в старом клубке. Она знала, что нужно делать, но... нет, не так. Она знала, что должна делать. Разница есть?

Тени плясали, как демоны. Или как те, кого она когда-то знала. Те, кто теперь сидел за решёткой. Или нет? Она не могла вспомнить.

Запах. Опять запах. На этот раз — крови. Не настоящей, конечно. Но она чувствовала её. В воздухе. В себе.

"Джанна, ты уверена?" — спросил кто-то. Она не ответила. Не нужно было.

Тишина. Опять тишина. Но теперь она была другой. Густой, как смог. Или как её мысли.

Она встала. Рука сжала ручку. Не ту, которой пишут.

И пошла.

Куда? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?