Наперегонки со смертью (1973)

Они шли. Нет, скорее, ползли. Песок, липкий и горячий, словно раскалённый сахар, прилипал к коже, к губам, к глазам. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Или это просто усталость? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, они начали двигаться иначе. Один шаг, ещё один. Ноги, будто налитые свинцом, отказывались слушаться. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только здесь не было музыки, только треск раскалённого металла где-то вдалеке. Или это уже галлюцинации?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Из-за дюн, словно из ниоткуда, вынырнул танк. Его силуэт, чёрный и угловатый, будто вырезанный из ночи. Они замерли. Не от страха — от бессилия. Тишина снова накрыла их, но теперь она была другой. Густой, как масло, и такой же опасной.

Самолёт. Да, он был их надеждой. Но теперь... крылья, изогнутые, как сломанные крылья птицы. Топливо вытекало, оставляя за собой тёмные пятна на песке. Запах — резкий, химический, смешанный с пылью и чем-то ещё. Старой древесиной, пахнущей временем. Или это просто мозг пытается найти знакомое в этом хаосе?

Они побежали. Нет, не побежали — поползли. Песок, горячий и безжалостный, обжигал ладони. Каждый шаг — как прыжок в пропасть. Но они продолжали. Не потому, что хотели, а потому, что должны. Друг за друга. За честь. За что-то большее, чем они сами.

Иногда один из них останавливался, чтобы перевести дух. Второй ждал. Не говорил ни слова, просто смотрел. Взгляд, полный усталости и... чего-то ещё. Надежды? Или отчаяния? Трудно сказать.

Оазисы. Они встречались редко, как мираж. Вода, тёплая и мутная, но всё же вода. Они пили, не думая о вкусе. Потом снова шли. Или ползли.

Танк где-то позади. Они это знали. Но сейчас это не важно. Важно только одно: дойти. До своих. До конца.

Или это уже конец?