Вероятность равна нулю (1969)

1943 год. Осень. Холодный ветер с Северного моря режет кожу, как бритва. Англичане только что совершили прорыв — радар. Технология, которая перевернула всё. Но... нет, скорее, они уже начали терять контроль. Самолет с устройством на борту сбит где-то над Норвегией. Немцы, конечно, уже знают. Или догадываются. Или... ты поймёшь, о чём я.

Группа из шести человек. Элита. Но даже элита не готова к этому. Ледяной ветер, снег, который не просто падает — он впивается в лицо, как тысячи иголок. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в гроб. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли. Шли, спотыкаясь о камни, скрытые под снегом. Каждый шаг — как прыжок в неизвестность. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом страха. Кто-то из них кашлянул — звук разнёсся, как выстрел. Все замерли.

Потом это случилось. Они нашли обломки. Самолёт лежал, как раненый зверь, его крылья сломаны, фюзеляж покрыт инеем. Радар... нет, скорее, то, что от него осталось, торчало из снега, как кость. Но вокруг были следы. Не их. Кто-то уже был здесь. Или всё ещё здесь.

Они начали двигаться быстрее. Или медленнее? Время здесь течёт иначе. Каждый шаг — это уже не шаг, а борьба. Снег, ветер, страх. И эта тишина. Она давит. Вы тоже это чувствуете?

Они знали, что шансов мало. Но они шли. Потому что иначе... иначе всё потеряно. Или уже потеряно?

Конец. Или начало. Кто знает?