Отчаянные псы (1982)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Ровф, пожилой лабрадор, прижал ухо к полу. Сниттер, фокстерьер, нервно облизывал нос. Они... нет, скорее, он начал двигаться первым, осторожно, как будто боялся разбудить само здание. Лаборатория спала, но это был сон хищника — лёгкий, чуткий. Ровф знал это. Он помнил, как однажды, ещё до клетки, слышал, как лаборанты говорили о «контроле». Контроль — это когда ты не можешь даже чихнуть без их разрешения.

Потом это случилось. Дверь. Незапертая. Ровф даже не поверил сначала — подумал, что это очередная ловушка. Но Сниттер уже рванул вперёд, как будто его толкнула невидимая рука. Они выскользнули, как тени. Или как пьяные на субботней вечеринке — хаотично, но с какой-то странной грацией.

Коридоры. Бесконечные, холодные, пахнущие химией и страхом. Ровф ненавидел этот запах. Он напоминал ему о днях, когда его тело было не его, а их. Сниттер, напротив, казалось, даже радовался. Он всё ещё верил, что где-то там, за этими стенами, есть место, где их ждут. Глупый пёс.

И вот они на улице. Воздух. Настоящий, не фильтрованный через вентиляцию. Ровф вдохнул — и чуть не закашлялся. Запах свободы? Нет, скорее, запах гнили и пыли. Город. Он... нет, они начали двигаться иначе. Быстрее. Но куда?

Сниттер остановился у старого дерева. Запах старой древесины, пахнущей временем. Ровф подумал, что это могло бы быть красиво, если бы не чувство, что за ними следят. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени плясали, как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке. Ровф сжал зубы. Он знал, что это только начало. Но что-то внутри него, что-то глубокое и тёмное, шептало: «Ты уже проиграл».

Сниттер посмотрел на него. Его глаза светились надеждой. Ровф хотел сказать что-то, но слова застряли в горле.

И они пошли дальше. В никуда. Или туда, где, может быть, их ждут. Или не ждут. Кто знает?