Посторонний (2016)

В Орегоне, где небо часто плачет, а ветер воет, как потерянная душа, буря — не просто погода. Это предупреждение. Или, может, приглашение. В тот день, когда тучи сгустились так, что казалось, будто мир вот-вот рухнет, она вернулась домой. Виолончелистка. Молодая, хрупкая, с руками, привыкшими к струнам, а не к борьбе. Ей хотелось тишины. Не просто отсутствия звука — будто воздух превратился в вату, плотную, почти осязаемую. Но тишина — это иллюзия, особенно когда за окном ревёт шторм.

Она закрыла дверь, сняла мокрое пальто, и тут... это случилось. Звук. Нет, не звук — скорее, ощущение. Как будто кто-то вдохнул слишком громко в соседней комнате. Или это был скрип половицы? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Она замерла, пальцы сжали ручку виолончели, как будто это могло её спасти.

Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она попыталась убедить себя, что это просто буря. Но потом это повторилось. Шорох. Нет, не шорох — шаг. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Ближе.

Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то новым. Металлическим. Кровь? Нет, слишком рано для таких мыслей. Или уже поздно? Она не знала. Её сердце билось так громко, что казалось, его слышно даже за стенами.

Она подошла к окну, чтобы убедиться, что это не её воображение. Но стекло было мутным от дождя, и за ним — только тьма. Или не только тьма? Там что-то было. Кто-то.

Тишина снова накрыла её, но теперь она была другой. Не ватной, а острой, как лезвие. Она поняла, что это не просто буря. Это было испытание. И она должна была решить: бежать или остаться. Сражаться или...

Но вы же понимаете, что выбор уже был сделан. Правда?