Трамп против иллюминатов (2020)

Вот черновик сюжета, написанный в заданном стиле:

---

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и даже дыхание казалось лишним. Он... нет, скорее, *они* начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто начал танцевать первым. Трамп-киборг стоял посреди этого хаоса, его металлическая кожа блестела под тусклым светом, как будто кто-то забыл вытереть старую сковородку. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Иллюминаты. Нет, не те, о которых пишут в дешёвых конспирологических пабликах. Эти были... другими. Их глаза — если это можно было назвать глазами — светились холодным, почти бирюзовым светом, как экран старого телевизора, который вот-вот сломается. Они двигались синхронно, но с какой-то неестественной плавностью, будто их тела были сделаны не из плоти, а из чего-то более древнего, более... влажного. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал в воздухе, но откуда он взялся? Вокруг же был только бетон и металл.

Трамп-киборг поднял руку, и его пальцы — нет, скорее, когти — издали лёгкий щелчок, как будто кто-то включил старый проектор. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Взрыв. Нет, не взрыв в привычном смысле. Это было что-то вроде... как в том анекдоте про Штирлица, когда всё происходит так быстро, что ты даже не успеваешь понять, что именно произошло. Тени сгустились, свет погас, и осталась только тьма, густая, как смола.

Он... они... кто бы это ни был, начали говорить. Голоса звучали одновременно отовсюду и ниоткуда, как будто их произносил сам воздух. "Ты думаешь, что можешь остановить нас?" — спросили они, и в их словах было что-то такое, что заставило кожу — даже металлическую — покрыться мурашками. Трамп-киборг не ответил. Он просто улыбнулся. Эта улыбка... она была одновременно знакомой и чужой, как будто её нарисовал кто-то, кто видел оригинал только мельком.

И тут началось. Не сражение — нет, это было что-то большее. Это был... танец. Да, именно танец. Тени и свет, металл и плоть, всё смешалось в одном безумном вихре. Ты чувствуешь это? Этот запах... не металла, не крови, а чего-то другого. Как будто кто-то открыл дверь в комнату, которую не открывали сто лет.

И в конце... ну, в конце всё стало тихо. Тише, чем было в начале. Трамп-киборг стоял один, его тело покрыто царапинами, которые светились, как раскалённый металл. Он посмотрел вверх, туда, где должно было быть небо, но его не было. Только тьма. И в этой тьме что-то шевелилось. Что-то, что не должно было шевелиться.

---

Такой текст оставляет место для интерпретации, сохраняя динамику и атмосферу.