Казанова (1987)

Казанова. Имя, которое звучит как музыка, как обещание. Но что за ним? Слава? Да, конечно. Но и что-то ещё. Что-то, что заставляет тебя остановиться и подумать: а он сам-то понимал, что делает? Или просто плыл по течению, как щепка в бурной реке?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Женщины, мужчины, весь этот вихрь вокруг него. Он был как свеча, притягивающая мотыльков, но пламя-то ведь обжигает. Или это я слишком поэтизирую? Может, он просто был мастером игры, а игра — это всегда риск.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И запах... запах старой древесины, пахнущей временем. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Казанова умел очаровывать, это факт. Но очарование — штука хрупкая. Оно как стекло: блестит, пока не треснет. И когда оно треснуло, он остался один. Нет, не совсем один — с воспоминаниями. С теми, кто его предал, с теми, кто его любил. А может, это одно и то же?

Его смерть... ну, вы знаете, как это бывает. Не героическая, не громкая. Тихая, как будто кто-то выключил свет в комнате. И осталось только эхо. Эхо его смеха, его слов, его обещаний.

Но что, если... что, если он сам хотел этого? Не смерти, конечно, а конца. Конца игры, которая стала слишком тяжела. Или я опять ухожу в философию?

В общем, история Казановы — это не просто история любви. Это история о том, как быть человеком в мире, где всё — игра. И иногда ты выигрываешь, а иногда... ну, вы поняли.