Вне закона (2007)

Город. Не просто улицы, а скорее лабиринт, где каждый поворот — это ловушка. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Бритоголовые. Их было много, слишком много. Они не просто контролировали кварталы — они вдыхали их, как дым, и выдыхали страх. Полиция? Нет, не полиция. Они боялись. Или, может, просто не хотели связываться. Кто их знает.

Люди. Обычные. Те, кто устал. Устал от криков по ночам, от запаха гари, от того, как асфальт лип к подошвам, будто пытался удержать их на месте. Они собрались. Не сразу, нет. Сначала это были разговоры в подворотнях, потом — в гаражах. Пахло старой древесиной, маслом, потом. И страхом. Всегда страхом.

Брайант. Он появился как призрак. Нет, не так. Он был слишком реальным, слишком... плотным. Как будто его вырезали из камня, а потом забыли отшлифовать. Ветерана. Ирак. Ты знаешь, о чём я. Он не говорил об этом, но это висело в воздухе, как запах пороха после выстрела.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Брайант их закалял. Не тренировал — ломал. Руки в кровь, ноги в синяках, голова — в тумане. Но они держались. Потому что иначе — смерть. Или хуже.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Они стали сильнее. Но сила — это не то, что ты думаешь. Это не кулаки, не оружие. Это что-то внутри. Что-то, что начинает гнить, если его не остановить.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Они шли по улицам, и бритоголовые отступали. Но что-то было не так. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они стали теми, кого ненавидели. Или почти. Брайант смотрел на них, и в его глазах было что-то... старое. Как будто он знал, что это произойдёт. Или боялся.

Запах. Всегда запах. Порох, пот, кровь. И что-то ещё. Что-то, что нельзя назвать, но нельзя забыть.

Они победили. Или проиграли? Кто теперь скажет.

(299 слов)